G.Klimt

La Morte 

Avrei voluto focalizzarlo bene
quel punto di non ritorno
[ restava il frullo dei gufi a alzare
la voce alla paura]
nel lento incedere della notte a camminarsi
a stratti come una battona strafatta di coca.

Portavo i miei occhi asciutti a piangere
se vuoi a maledire di perchè senza risposta.

La voce stridula dell'incertezza premeva a bestia
sulle tempie del mattino
evaporandosi di rosa sul balconcino dei gerani
che pendevano i loro colori accesi di sotto in giù
e sembravano volersi fondere
nel crogiuolo del preannunciato giorno

a chiedersi meglio
di quell'assurdo punto di non ritorno :

- chissà com'è -

Santa Sara la nera, cuore chiodato da stelle

spalanca il mantello sul seno palpitante.

L'alba dalla ruvida bocca rende spinoso il sentiero

sotto al ponte di cemento dove la morte famelica

si saziò di giovane carne.

Si chinò, Santa Sara la Nera   raccogliendo silenzi di rane,

campanule azzurre della primavera e  di grida

un fascio dei bimbi Rom

aculei  le trafissero il seno di latte

mentre il soffio di satiro del vento lontano portava

tutto quello che era rimasto

di chi arse nella capanna di sterpi e canne

accanto al fiume mormorante.

- o avrei dovuto nascermi - altra:

rossa inargentata quando la luna

schiocca

le sue lunghe dita inanellandosi

di notturnonero tutto stinto, detto anche cielo.

Però

m'incanto tacendoti che tanto amarti

è schiaffo di vento e punto

sola mi resto in accenno  indefinito

e conosciuto a morte

-  o forse ancora vivo e sfilacciato -

in un atomo di mercurio insanguinato.

Ieri l'altro ero inciampata cadendo                                             Gustav Klimt

in un mare finto tutto ridipinto

di scioccoazzurro ero pronta a chiedere

uno straccio di tempo rubandolo

a un sussurro

o a qualche penna pendula perduta

forse da un cigno

chissà.

Tu resti in ogni cosa, fisso immobile

come pittura beata appesa alle lisce pareti

del mio pensiero a trafiggere col tuo chiodo dorato

la mia fronte.

Fermo, come il sole statico del tramonto 

che  trabocca un così intenso colore, brindando luce

nel calice sospeso della vita.

Immoto, come un mobile, ornamento vasto e bizzarro

armato, assistito da serrature ermetiche, ravvolte

-anime raffinate- su se stesse.

Tu resti fermo in ogni cosa, anima mia

mia sinfonia certa e misteriosa.

                           Ho bisogno ( leggendo Alda Merini )

Il clavicembalo

zan zan zan zaaaan

blum.

Il clavicembalo

zan

ricorda della causa

il peccato

volteggia con grazia

da ogni lato,

zan zan zan zaaan

clop.

I tempi dei cicisbei

molli e dolenti

da parrucche imborotalcate

e riccioli rococò

traboccanti

sono finiti. Sfiniti.

Ora stringono alla gola

quelli dei rasta- i tempi -

dai capelli trasandati.

Zan zan zan zaaan

clop.

Pilastro bianco

in nero di coltello

volteggia il cuore

volteggia il vento

al ritmo del clavicembalo

e del tamburello.

Clop, clop

zaAAAn, zan

blup!

scusatemi!  a volte mi piace giocare un po :-))

A Erato

S'alzeranno le voci soffiate sui muri

-sopra il cielo io l'ascolterò-

camelia bianca di gennaio sul seno rosa di Eos

appuntata come spillo d'arcobaleno

nel suo canale di schiuma azzurra voci e voci riverserà:

poi quando tutto è silenzio cori si udranno

flauti dei mari scorrere fra i pini dove la pallida

Ermione la sua pazzia di vento tacerà.

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La mano di Dio

Verde, come il principio: sorregge rosse stelle

si apre l'universo come forma onniscente.

Nel rude albero scintillante della notte seta finissima

il nido delle tue misericordie, Signore.

Seminasti un giardino volante su cui l'uomo potesse

mirando alto lo scuro dell'occhio

sorgere alla luce.

Questa magica foto agli infrarossi di una nuova nebulosa scoperta dalla NASA e subito battezzata dagli astronomi -La mano di Dio-mi ha commossa ed ispirato queste rime che dedico a  Urania, Musa del'astronomia e all'amico Davide ( Davedomus ) grande appassionato di astrofisica

Il ronzare di tutti i Re dello Shahnameh  - ninna nanna per un bimbo persiano-

Brume dense di malinconia aprirono spiragli sulle spiagge della luna.

Passavano Dame dagli occhi stanchi annodando

fiori di zafferano nei capelli, e passarono cavalieri essicati

con il sortilegio nelle mani danzanti, quando il vuoto si riempiva

e si muoveva per avanti.

Fuggi bimbo dell'oriente dalla finestra della notte

non far calpestare dai cavalieri smilzi il tuo candore

inamidato di pizzi e canzoncelle di ninnenanne

quelle tutte di cristalli a gualcire i lini in panni

che sopra il cielo di gelsomino con la sua voce di verbena

ti cantava Sheherazade. Corri a cercare due angeli rossi senz'ali

e un carro d'oro, ti porteranno al guado del sole

dove nessuno è straniero e tutti hanno viole per suonare

in una festa di  mezzestate dove fuchi e api in un cielo d'arancia

ronzano fiabe evocando tutti i Re dello Shahnameh.

Oltre l'orbita illusa la grande orsa tremula si ritrae

negli anfratti siderali. Riposa.

Forse possiede una tana di atomi infernali, tutti spenti.

Stanotte Venere ha messo fra se e la falce di luna

una grande distanza

dovrà aspettare molto prima che il gallo, ritto

sulla banderuola possa svegliarla.

In una desolazione di candide tende nel buio

il ragno tesse asimmetriche trame

con i suoi mille occhi osserva altri mondi crescere

o forse li sogna.

Si colorano di luci i richiami del golfo

un vecchio balcone decrepito sospinto dagli alisei

sembra arrotolarsi in un angolo di sonno.

Ringrazio e saluto con affetto tutti coloro che nonostante la mia prolungata assenza passano a leggermi e commentarmi, in particolare Romanticaperla ( Vany ) , Fayum ( Arsinoe ) Silvana Bilardi e tutti i cari amici ANONIMI.

 Le madri

Le madri sono radici  a consumarsi d'amore nello scuro della terra

sono pensieri a curve di cielo stellato

sempre

anche quando sembra che dal gomito aguzzo del monte

scenda la sera.

Casta Diva

I puri fuochi della luna insegnano alle stagioni

in susseguirsi lento a incidere voci nell’armonia stellare

l’ovest non resta più immerso nella nebbia

il sole entra con te –la Divina-esplodendo cantiluce

eppure sei Artemide, la rotonda.

Casta Diva

 mi portano il profumo antico i venti

della corteccia sbrecciata di ulivi dell’Egeo

in concave insenature d’azzurro ruotante.

Entrano con le Plejadi fantasmi di lucciole nell’atmosfera

sibilando

seta morbida e pietra bianca che guizza: la tua voce

attimo insostanziale di gelo e fuoco

 cometa spettrale sopra i pugni levati contro l’eterno.

A Maria Callas e alla luna, due miei grandi amori.

Domani 28 aprile è il secondo anniversario della mia piccola finestra aperta sul mondo del web, non avrei mai creduto iniziando a scrivere –letteralmente costretta da un amico che mi iscrisse senza autorizzazione- che un  significato così ampio e vivo avrei ricevuto da persone veramente speciali-talvolta davvero uniche- che si sono succedute in questo arco di tempo così breve e così insieme lungo, alcuni si sono persi per strada , ma non per questo si perderà di loro il ricordo nel mio cuore, la maggioranza mi sono ancora vicini e con la loro presenza confortano e allietano questo passaggio di presenza nel mistero della conoscenza della vita.

Vi ringrazio tutti con infinito affetto, e vi porgo questo pensiero per Maria la cui voce ogni volta che la riascolto fa emergere in me attimi di commozione e di assoluta felicità assorbiti nell’emozione di lei che si fa tutt’unoo con la musica,  è l’omaggio più grande che il mio sentire possa donarvi!

 Romanza delle valigelle di giunchi

...che già è ora di stelle

Mulinelli in spazi deserti sollevano polveroni chiari.

Come fossi vecchiagiovane, feliceinfelice - certo affannata-

mi desto alla rincorsa da catalettico sonno risvegliata

in cristallo di ricordi sepolta e frantumata.

Sì

mi risaprò ombra felice fra questi amati colli

da tepore di mandorli e peschi incipriata

a fianco di secolari ulivi e cipressi solcare sentieri erbosi

folti di margherite a primavera

dalla casa di nonna al fiume e alla cascata.

Qui

dove s'ormeggia dondolando la rosa alla rosa, densa

maggese sul pergolato, feriti gli occhi in stillicio

profumato che si dilatarono per una festa di fuchi e api

assenze evoco:

si contrae nel moto stesso ampio e solenne la sera

che già è ora di stelle e l'infinito mi traspare.

                                          Siamo tutti abruzzesi!

                                                                     Il serpe

Si fece tranquilla la morte dell'estate

rotolandosi di colline a frequenze ingiallite

si giacque infine, immobile

stretta fra nuvolaglie gibbose e l'ansimare incupito

della risacca

di sicuro - in segreto -

acciambellato nell'ira t'allontanasti dalla pace

serpe fra i sassi

forse

il mio profilo ti parve d'un tratto lieve e gentile

schizzato morbido e liscio, acquarellandosi

non trovando spigoli da azzannare

sputasti dai denti retrattili su te stesso il veleno

rifiutando di capire bene la ragione

della tua ferma, scagliosa pena.

Luminosità

Ho solo bisogno di una spiegazione

in tralice, col fiato abbassato

( quel tuo sorridermi alle spalle s'ovatta

come lampada sul comodino )

fiore di melo

dolce

nel mattino

a strabiancare di luna -che è tardi  e va a dormire-

non fai una piega

se lo vuoi pietrifichi ogni scena.

La tua bocca s'accorda al mondo, in girotondo

-un mausoleo di piccoli marmi bianchi-

accidenti!

giochi a fottermi, lo so

ti espandi nocivo come il gas nervino

- ma ti tengo in pugno-

pezzi d'avorio scacchi che muovo a nuvole

-mezzo cervello-

luminosità.

Dall'altra parte del cielo persisti ad abitare in fiato dolce d'isola,

disfatto in un bicchiere di rugiada del mattino.

Lecco

invece, qualcosa d'asciutto

oltre l'andrivieni scellerato dei tacchi a spillo in ticchettare

disinibito sotto gli occhi semichiusi sbavati al rimmel

-che non li ho struccati-

Ho sonno.

Ecco, ti disperdo

come le spore bianche umbrellate dei pioppi a giugno

in nevepresunta mi svegli allergie di amarti troppo

-tu dici:

parole.-

Mentre strasbatti la porta inclinata sopra un sorriso ebete

-il perché non si sa-

e io a maledirti sotto al filodendro stracolmo di radici scoperte

come il sangue che mi cola

verde

         sopra

                  sotto

                           a fianco

e poi..chissà.

Ma

dall'altra parte del cielo mi continui ad abitare

e ti bevo succhiandoti in scelte varie

e vai a capire perché.

Monti  Pisani, Buti- Fonte al Mariotto -La rappresaglia

Si liquefaceva il giorno nel lugubre trillo dell’assiolo,

sgomento

dal sangue che incessantemente scorreva a tingere l’azzurro delle ortensie.

Mostro senz’occhi si giacque qui la guerra partorendo

due predatori adolescenti:

strisciarono fra degli ulivi l’argenti nell’ora mattutina –di bianco ancora

era accesa la luna,  a osservare –

Li presero alle spalle due nemici come loro quasi bambini

non poterono osservare quei chiari occhi nordici offendersi

-offendersi come Dio s’offende quando l’uomo versa umano sangue-

Caddero stupiti senza sapere, fra l’erba alta e le margherite gialle.

Si prese fuoco il sole, di tenerezze l’orizzonte a incendiare

rendendo grazie al consumarsi d’un'altra notte in un istante.

Fu la legge della rappresaglia a comandare: per due soldati uccisi

in venti davanti al plotone d’esecuzione a dover morire

-pendeva dalla parte dell’innocenza il piatto della bilancia-

Ombre, dure ombre di spine in suono sordo sfilarono fino al tramonto

in senza corpo.

Assorbì la limpida fonte tutto quel sangue e da quel giorno

rimasero per sempre rosse l’ortensie azzurre.

Questa leggenda nasce da una rappresaglia storicamente avvenuta alla fine della seconda guerra mondiale  e ricordata col nome della località dovee fu perpetrata ,in Buti,  sui monti Pisani " L'eccidio di Piavola" 

La wehrmatch in ritirata tradita dall’alleato italico, per  l'uccisione di un militare tedesco chiedeva la morte di dieci civili italiani. Furono due giovanissimi soldati della riserva   appena diciottenni, a essere colpiti  alle spalle da due coetanei partigiani che certo assorbiti dal meccanismo d'orrore della guerra non si resero conto di quello che facevano, e che se avessero potuto guardarli negli occhi...forse li avrebbero sentiti fratelli.

Ma non fu così e catturato venti inermi civili della zona-quasi tutti appartenenti a due famiglie che furono interamente decimate nella parte maschile- vennero fucilati, in realtà furono diciannove, perché si dice che:

 o fu sbagliato a contare o si volle salvare il più giovane del gruppo che aveva appena 15 anni ma i morti invece di venti furono diciannove

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Leonardo-Testa di fanciulla

La fonte all'acqua gelata

Da una processione intricata di scoscesi e sassosi sentieri

da aurei castagni gravosi incoronata

improvvisa mi sorgi, da legni e sterpi pressata

e il tuo scroscio cristallino disperdi nella terra assetata.

Si dice che tu fossi una bellissima fanciulla troppo e da troppi amata

e che un Dio geloso ti fece scorrere d'acqua gelata

sì che neanche come acqua tu potessi essere baciata.

Ora schianti di vetri e cocci intorno frastagliata

nel tuo gelo ti risospingono all'oscurità  dall'origine evocata

ed eternamente piangi lacrime d'acqua gelata. fanciulla

che fosti da troppi e da nessuno amata.

è con molta tenerezza che vi presento questo mio scritto di adolescente e lo propongo così come l'ho ritrovato.

It's such a little thing to weep ( piangere è una cosa tanto piccola )

Caos semovente d'eterno digrigna l'appenafatto giorno

assicurando vocazioni di luce al tempo in un bosco solo immaginato

stillando di brina s'incurvano rami a un piccolo pianto.

S'infittiscono nel fumo denso delle periferie scorte di palazzacci

del  diciannovesimo secolo -puoi chiamarli alveari feroci-

i giorni stesi alle finestre come panni sciorinati

in andrivieni di discussioni a insulti striduli e fami severe

grandi insetti a scivolare sul fiume in zampe disattente

la loro mente segretamente  a smuovere silenzi.

Giù in cortile senz'alberi, il selciato è sfiancato a cubetti

da bambini urlanti tutti intenti a insultare a calci

un pallone sgonfio. Il pusher dai capelli rasta

a reggersi il muro come prima intenzione, estinguendo

nell'emorragico sorriso l'insanguinare apocalittiche distorsioni

di vuoti inadempienti

mentre piangere - qui- è una cosa tanto piccola

un gioco d'amen.

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Ps. il titolo è tratto da   una lirica di Emily Dickinson autrice cui posso solo esternare la mia devota ammirazione, essendo universalmente riconosciuta la sua Grandezza.

                                   Dai baffi di miele- Silloge-